Tiesa. Áspera. Blancafría
La misma nada ahí tendida
Literalmente tendida
Literalmente nada
Y tantas cosas a la vez:
De balsa de piedra
A manta de algodón
A trapo de piso por absorbencias
De las mugres todas:
-ingratas esencias-
Manchas terrosas, sangrantes
Miserias, lágrimas mortuorias
Inútiles corrientes eternas latencias
Enredadas en gemidos hilados,
Punzantes, ahogados...
... tejido tan raro...
Literalmente tendida
Como invitación al pisoteo
De totales libertades
De cuanto idiota se permita
El gratuito zapateo y goce
Un instante de pies iluminados.
Está. Abierta. Desovillada. Tendida.
No es mentira. De ahí,
su vocación suicida
que mansa, estúpida e indeterminada
la lleva a no hacer algo
o ni una nada...
Felpudo de sus vergüenzas
Entramados
Áperos-sucios-anudados-añosos
Que tras la urdimbre
La tienen de manos y pies a cada borde
Y no escapa... no le gustan
los desbordes
Abierta... completamente abierta.
Desnuda... completamente
expuesta a nuevos pisotones,
cicatrices y cicatrices de espelones...
Mansa, estúpida e indeterminada
Cierra los ojos frente al nuevo pisotón
Se entrega...
... y sueña que no es nada.
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