*Esas manos son.

Esas manos son.
Son ésas manos
                        Y no otras
Que encuentran ese trapo
Casi trozo, hecho un despojo
Manso, estúpido e indeterminado
                        ¡Y sueñan un tapiz!
No otras. Esas manos son
Limpian la urdimbre de viejos desechos
                            Y
Abrigan a la desnuda en tramas teñidas
                                                        de sol
        como en principio de vida
No se defiende, ella...
No se ovilla...
Indefensa... casi rendida
Arropada
En bocanadas de tiernos amarillos,
No quiere escapar
No inventa ni una ventana.
Nada hay que temer,
            No hay por qué llorar...
Es como campo de saramagos
Que invita al correr de infancias
Y casi deja escapar con la risa,
                            Los pulmones.

Y ríe y disfruta y sueña y juega
        Y vive tapiz
Tapiz que hace llover estrellas
en una noche amarilla
        que desconoce el frío y la inquietud
Lo vivido———————todo
Cobra sentido

Esas manos son
    Son ésas
que no dejan de inventarle mil paisajes
            Que devienen tapiz...
Donde la desnuda, como niño envuelto

                                ... cree que es feliz